Ya no me veo en sus ojos.

Algo golpea, se siente, pero se oculta en el sin saber de los espejos. Si te miro, me miro y eso es un problema, porque al mirarte debería apelar al misterio de lo que no sé todavía.
Yo escribo porque me gusta, aunque esta afirmación es una certeza que en verdad miente al sentido . Yo escribo porque en lo que inscribo en este papel me reconozco, en lo que quizá nadie me reconoce, será por eso que puedo decir, en palabras no tan honestas, ni tan discretas, lo que revuelve mi mundo una y otra vez, lo que repite mi existencia, lo que pulsa en un momento y muere en el otro.
Yo sé aunque no lo diga, porque escribo. Lo que no sé, es porque vos me estas leyendo. En verdad no sé si hay alguien del otro lado y creo que eso es la maravilla que el escritor encuentra en su picardia de hablar para decir, aunque ese decir quizá nunca sea escuchado. Si puedo escribir sin la convicción de que alguien me lea, es quizá resolver el problema de no poder abrirse al misterio, al suspenso de saber, o no saber, lo que hoy soy para vos, de no saber pero intuir que quieres de mi.
Si hablo de mi intuición, es hablar de los azares de mi memoria o de mis olvidos y poder jugar una partida desde la inestabilidad y la flexibilidad de mis ideas, es encantador. Yo me siento un poco más libre cuando juego con mis palabras, ellas siempre están dirigidas a los ojos de algún alguien, sino sería en vano pensar el juego y el encuentro entre ellas, pero lo particular es que mientras las toco y las materializo en el pensamiento no son los ojos de ese alguien lo que me importa, sino simplemente poder decirle lo que respiran mis palabras,sin pensar en sus respuestas, pero apelando a que algo de su sonido quede palpitando, aunque sea un instante en su cuello,  eso ya te digo, es liberador.
Si puedo liberarme, aunque sea de este modo, de lo que miran en mi tus ojos, puedo dejar de verme en ellos y empezar a mirarte, empezar a encontrarte.

Ojos de Videotape - Charly García

http://www.youtube.com/watch?v=zeLYkyHwJkQ

No tengo agua caliente en el calefón 

no tengo que escribir canciones de amor. 
No ves que espero resucitar 
mientras miras esos ojos de videotape. 
Ya llega aquél examen del bien y el mal. 
Ya llegan las noticias cruzando el mar. 
No ves que el mundo gira al revés, 
mientras miras esos ojos de videotape. 
Este mundo exclamará por siempre 
la película que ví una vez 
y este mundo te dirá por siempre 
que es mejor mirar a la pared. 
Ya tienes las postales del Paraguay 
ya tienes las valijas sobre el diván. 
Te vas, el mundo gira al revés 
mientras miras esos ojos de videotape. 
Este mundo exclamará por siempre 
la película que ví una vez 
y este mundo te dirá por siempre 
que es mejor mirar a la pared.

Aguantar la respiración...

¿Como aguantar el tiempo que no se tiene? ¿Como volverlo del revés? Voy tirando con mi cuerpo para alcanzarme en la puerta que dejamos abierta, cuando debería estar cerrada.
Como explicarme que esa herida ya no está abierta, que el viento cambió, que ya no sangra ( el problema es que respira).
Como saber que parte debo mostrar de mi misma, cual sonrisa, cual mirada. Solo puedo decir que sería una equivocación pensar que soy solo esto que ves, esto que lees. Me deleito en mis contradicciones y debo decir que también muero un poco  con ellas.
El tiempo, es un manojo de excusas que todos manejamos como queremos. Estoy cansada de tener que contarlo, guardarlo o apurarlo. No voy a contar mis días, ni tampoco a coleccionarlos, quizá sea cierto que después de la caída solo reste levantarse. Las memorias del piso suelen ser lagunas olvidadas, pero cada vez que lo tocamos recordamos al instante el sabor amargo que despide, aunque a veces nos engañamos abrazando la calma con la que nos muerde. Stoker dijo alguna vez, que hasta la desesperación tiene sus propios momentos de calma. Cuanto de cada una hay en cada fracaso, en cada caída. Cuantas veces nos olvidamos de cometer nuevos errores y no siempre los mismos...

"Siempre de Gira" Los Cayos. Banda de mi ciudad, que me vio crecer, que le puso palabras a lo que va quedando atrás y a lo que viene...
http://www.youtube.com/watch?v=SRm8HJ-Un-4
Los recuerdos son a veces estar viejo,
trato de que no me sirvan,
fotos, cartas en la mente parece que se precisan
solo vos sabes, lo que vas a hacer de vos,
solo un tiempo más de vida, siempre de gira...
¿que vamo´ hacer?
los estados que se alteran, son el fuego de acá adentro...
sin mujeres, sin problemas, un rato más me mantengo...
Solo vos sabes, lo que entiende tu razón...
solo un tiempo más de vida, siempre de gira...
Que vamo´hacer
parece que llega el día,
pa´ agarrarse y saltar,
que se acaba la agonía,
para bien o para mal...

Insomnio.

Creo que me perdí en sus puntos suspensivos.
Incoherencias de un invierno que no llega. Quizá promesas que nunca hicimos.
Películas de terror y algo más para pasar el rato.
Intentos de salir del tacho. Otra vez nos olvidamos de mirarnos.
Sueños que buscan fuga en cada palabra. Palabras que salen equivocadas. Algo que insiste,que late y sobre todo algo que no escuchamos.
Nos perdimos en la calma. Creíamos que estábamos bien, pero solo estábamos dormidos.
El problema de dormir es despertarse, el ruido de lo real suele atormentar.
Vimos pasar las horas, solo por pasar. Acomodamos el tiempo como quisimos. Lo perdimos, lo recuperamos, los volvimos a perder.
Nos revolcamos en la nada para desaparecer un poco.
Pasamos un par de discos, nos dimos tregua.
Tuvimos algo que criticar, también algo que esperar.
Nos retuvimos. Nos re-tuvimos.
Dejamos el vaso vacío, escupimos la filosofía de los medios, de los más o menos.
Rompimos el espejo. Sabemos que nos asusta el reflejo.
Dejamos pasar un par de historias. Saltamos un par de puentes.
No quisimos cerrar la puerta.
Hace frío, pero el invierno todavía no llega.
¿Sabes que? creo que ya siento su ausencia.

Blanco.

Escribir sobre un papel en blanco, es un desafío. Es ponerle nombre al silencio y presencia al vacío. Es saber que algo va a nacer y quizá muera en el mismo momento. Es animarse a explotar sobre la nada, sobre lo que no existe todavía. Es romperse en las propias contradicciones. Es animarse a caminar por donde no camino nadie. A veces me gusta pensarme en blanco e imaginar que sobre mí nadie ha impreso nada, que no me hizo ninguna palabra, pero al instante siento la angustia que nace de mis entrañas ¿Quien sería si no hubiese perdido aquellas batallas? ¿Quien sería si no me hubiese empeñado en ganarlas? ¿Quien sería si no hubiese llorado sobre tu calma? ¿Quien sería si no hubiese mordido aquella burla del destino? ¿Quien sería si no hubiese muerto aquel invierno sobre tu sombra, que me abrazaba y se despedía mientras desaparecía en el olvido?
No puedo ser sin antes haber sido. Pero puedo renacer de los trazos que han  roto mi papel. Puedo encontrar en mi mundo ya caminado, ya conocido,  esa hoja en blanco, para desmoronarme sobre ella, para mirar sobre mi espalda y tirarle un beso al pasado que no para de correrme.En fín,  para escribirme en nuevos desafíos.

Por una más.

Y hoy, la noche espera y yo espero a la noche. Humo y música dentro paredes decoradas con artistas muertos. Las mismas caras esperando encontrar experiencias diferentes. Las palabras arruinadas por la vulgaridad de esa guitarra desafinada, seguramente nos llamaran a reprocharnos algo más, siempre algo más.
Las horas pasarán, nosotros nos mentiremos en promesas de estallidos. Los tragos serán pocos porque hoy hemos recobrado lo que llaman cordura.
Vendrán los cuerpos de los conocidos y nos pegarán un abrazo vacío. Reiremos por reír,  por demostrar que estamos vivos, aunque en silencio sepamos que estamos muriendo en  este hastío. Algo ha cambiado dentro nuestro,  hay algo rogando por salir del agujero, hay algo que ruje, que está enojado, que no quiere quedarse quieto en la sombra de la madrugada.
Ya no te conmueven las promesas de venganza ni de combates. Ya no te divierte el rock and roll de ocasión, que quiere venderte la imagen del des-prolijo  Porque, vos sabes que la vulgaridad del deseo,  lo simple que contradice, se esconde en otro lado.
Tu cuerpo se esta durmiendo, pero tus ojos siguen mirando, contando historias de las que ya no sos protagonista. Mordés un poco tu pecho, recordas que tenes que respirar entre el calor de la gente, ese calor que te da frío. La mañana empezará por cerrar puertas y condenarnos al interior del agujero.
Luego despertaremos, y rogaremos por otra noche, por esa noche.

Como dijo Charly, bienvenidos al tren...

Si yo quisiera podría vender mi inspiración en versos correctos.
Si yo quisiera y te juro que podría, tiraría mis mejores palabras sobre este papel arrugado, que se asoma por mis bolsillos
Si yo quisiera, sería hoy poeta estética.
Pero siento la incomoda necesidad de desgarrar este papel, para así no rasguñar mis entrañas. Siento el cosquilleo del hartazgo cotidiano, punzante, amargo, totalmente profano. Leo veo ahí, el maldito está esperando por la baldosa que me haga tropezar.  Siento, además el sonido del tren, ese ruido incansable que me tienta, una y otra vez para rajar de esta normalidad de morondanga. De estas calles, de estos autos, de este barrio que se cansa de verme llegar de todas mis añoranzas de despedidas.
Los perros se cansaron de ladrar y dejan abierto ese maldito silencio, que necesito llenar con música barata para no pensar, para no arruinar el vacío con estas palabras ingratas. Esta todo dicho y a la vez todo tan callado, que me desespera tener que poner causas a la falta de todo lo que me falta.
Como el agua del río que se va aburriendo de correr siempre para el mismo lado, yo me estoy cansando. Necesito verme en sudestada.
Estoy apretando mi pecho para no sangrar una vez más. Estoy mordiendo a todas las cosas que no se mueven. Necesito del fuego, para renacer. Vamos sigamos las vías, subamos al tren.

"Me escapé del mundo yéndome al norte"

Mordiendo el pensamiento.

Estamos parados todos en frente de todos en medio de la inmensidad del mundo. Nos hemos mirado tantas veces, pero ¿Cuantas veces nos hemos visto? ¿Cuantas veces vos y yo nos hemos tocado, nos hemos conocido en esta vida, que respira cada día como si fuera igual, pero también como si fuera distinta?
Yo me siento en la vereda que me deja del otro lado de tu mirada y pienso... y pienso acerca de tus pensamientos. A veces me veo en el reflejo de tu mirada e intento adivinar si lo que veo, es lo que vos ves, si lo creo, es lo que vos crees. Me intriga, me mata la intriga de saber que es lo que pasa por tu cabeza y en el recorrido de mis teorías acerca de tus intenciones, me termino perdiendo en la confusión de las mías.
¿Cuantas veces todos hemos querido tener la certeza de lo que el otro cree sobre nosotros? ¿Cuantas veces hemos fundando nuestras certezas en la cobardía de no aguantar, de no poder vivir del no saber, del no conocer, del no entender?
Yo he desparramado mis certezas sobre mi cuerpo, las he hundido bien fuerte en mis venas, las he digerido y me las he creído  Pero hoy me doy cuenta que me he confundido, porque como bien dije, son mis certezas  sobre tus ideas, pero ¿cuales son tus ideas sobre mi persona? ¿Son las que yo creo, las que yo intuyo? No lo sé, y creo que no lo voy a saber nunca. El otro, es un misterio, dijo alguien alguna vez. Hoy siento que nunca voy a poder definirte en mis palabras, no vas a ser contingente en mi mirada, nada estable, todo cambiante, nada que llega para quedarse. Hoy prefiero vagar por  las sombras de tus acciones, por las imperfecciones de tus versos, por la niebla que ayer me dejo tu aliento. Que la noche sea noche, porque es noche. Que el silencio, sea silencio y no un vacío interrumpido por las dudas y los quizás que nunca llegan. Que un momento, sea un momento y no un recuerdo repetido que se anhela toda la vida. Quiero perderme en los instantes que me quitan el aliento y no quedarme en uno de ellos. Que una ida, sea una ida y no una eterna despedida. Que el final llegue si tiene que llegar para que demos un nuevo comienzo. Que mis ideas sean las mías y no las tuyas repetidas y confundidas. Seamos nosotros por nosotros. Contemos, escribamos nuestra historia, hagamos nuestra historia. Toquemos-nos  en lo inmenso, seamos un misterio. No hagamos de cada acto, de cada hecho, un estudio descriptivo comparativo de lo que debe o puede ser. Que sea como sea, como tenga que ser, como se de, como venga. Así, tomemos la vida.

Cantando cuando amanece.

Hoy me desperté cantando un poco de mi historia, pero con las palabras de otro y con un ritmo diferente.
Estoy despierta, aunque finjo que duermo, estoy saboreando la cosquilla que produce el pensamiento.
Vamos, el sol se decidió a salir hoy, ya no tenemos excusas,  recorramos las calles vacías de la ciudad.
Con los mismos ojos con los que nací, estoy creando cosas nuevas, salidas del mismo corazón que ayer había dejado de latir. En lo viejo, me estoy encontrando y de ese ayer ya me voy olvidando, o apartando...
Los fantasmas del recuerdo, ya se aburrieron de patear siempre el mismo cráneo, hoy no están hablando.
Mira, aquel árbol nos está llamando, nuestra sombra ya se excita al saber que en minutos desaparecerá entre la maleza y se hará invisible, las hojas del árbol la acurrucarán y nos dejarán solos con nuestro latir.
Hoy no tengo ganas de producir ideas que me expliquen tu realidad, porque todavía necesito palabras que me expliquen la mía. Y con eso voy bien, estoy aprendiendo a bailar esta milonga. Estoy aprendiendo a verme en eso que no me ve nadie, a reírme de mis caídas y mis imposibles. Estoy sintiendo, en medio de todo el bullicio que grita mi cabeza, estoy sintiéndome. Me cansé de perder lo que nunca tuve. Me harté de no querer verme rota en pedazos. Quizá sea tiempo de quererme rota, para aprender a pegarme, a armarme. Ya no quiero ser un verso triste que los demás quieren contar. Quiero equivocarme. Quiero tener miedo a lo desconocido. No quiero estupidizarme en la estabilidad que a veces sentimos como lo unico verdadero. Quiero temblar y no saber. Quiero todo, todo lo que voy a saber hallar. Ya no voy a reprimirme en esa absurda obscuridad.Ya no quiero rogar por las tumbas de mi soledad, ni quiero verme en los estandartes de tu conformidad. Voy a ser lo que puedo ser y con eso me voy a conmover. No quiero ser lo que otros quieren, quiero hacerme con lo que me potencia, para que otro me haga estallar en rebeldía, para que otro me conmueva con su imperfección, como la mía.

"Barro tal vez"- L.A. Spinetta

http://www.youtube.com/watch?v=wgyNPL9biqg

Si no canto lo que siento 
me voy a morir por dentro. 
He de gritarle a los vientos hasta reventar 
aunque solo quede tiempo en mi lugar. 

Si quiero me toco el alma 
pues mi carne ya no es nada. 
He de fusionar mi resto con el despertar 
aunque se pudra mi boca por callar. 

Ya lo estoy queriendo 
ya me estoy volviendo canción 
barro tal vez.... 
Y es que esta es mi corteza 
donde el hacha golpeará 
donde el río secará para callar. 

Ya me apuran los momentos 
ya mi sien es un lamento. 
Mi cerebro escupe ya el final del historial 
del comienzo que tal vez reemprenderá. 

Si quiero me toco el alma 
pues mi carne ya no es nada. 
He de fusionar mi resto con el despertar 
aunque se pudra mi boca por callar. 

Ya lo estoy queriendo 
ya me estoy volviendo canción 
barro tal vez... 

Y es que esta es mi corteza 
donde el hacha golpeará 
donde el río secará para callar.

Alejandro Magno, optó por quedarse con el sol.

Ayer desperdiciamos el sol,
cerramos las ventanas y nos echamos a dormir,
pero hoy la radio ríe burlona,
dilatando su llegada hasta el próximo amanecer.
Caminamos cansados bajo la lluvia,
Galeano nos llamó "los hijos de los días",
pero hoy no somos más que la sombra de todo eso que imaginábamos.
Queremos estar despiertos
porque la mañana promete darnos un poco de todo eso que deseábamos,
pero en los dientes de la rutina vamos dejando las energías que guardábamos.
Devolveme el sol de ayer a la madrugada,
prestame un brazo de ese río que en Enero
supo abrazarse a mi estúpida soledad,
traeme el viento que pudimos ver cuando nos marchábamos,
cuando ibamos perdiendo el paisaje, arruinándolo con nuestro pensamiento.
Los días se están volviendo agotadores,
se hicieron amantes de la noche,
y entonces nuestros ojos no pueden tirarse a descansar
ni entrar en el abandono de los sueños,
esa linea, que antes separaba el amanecer del crepúsculo
esta siendo robada por esa maldita rutina, una vez más.
Todo pasa tan deprisa cariño
que siento que en cada respiro voy dejando un poco de mi vida.
Te repito, mandame el rayo que ayer despreciamos

porque con este gris no puedo estimularme
Aprovechemos que mi neurosis duerme,
¡cuidado! si se despierta me deshace.
Hace frío en este banco,
no me prives del abrigo
que ese sol que tienes escondido
sabe regalarnos.
No me digas, que este manto gris es todo lo que hoy puedes ver
No me resignes a esconderme en la lluvia,
Si no tenemos el sol, encendamos una hoguera.


"Revolution" The Beatles
http://www.youtube.com/watch?v=2MpPx0p575k
Un poco de música para ponerle color al día!

Cuando ellos hablan por mi.

Los libros tienen algo especial, o yo tengo algo especial con libros. Yo los busco o ellos me buscan, no se muy bien por donde viene la mano, pero la cuestión es que cuando menos lo espero, siento un grito de Cortazar o un silbido de algún otro autor poco conocido, que me invade y hace que pegue mis ojos a sus palabras y como si eso fuera poco, me hacen creer que me están dando pistas sobre algo, sobre preguntas que uno se hace sin sentido, o sobre temas que lo sumen a uno en la cobardía del después.
Hoy es una mañana cualquiera, dentro de esta monótona ciudad de puerto, o podría decir que no es una mañana cualquiera porque dentro del rayo tímido de sol que entró por mi ventana, encontré dos o tres frases que la hicieron diferente o por ahí soy yo la que elijo que no sea una mañana igual a todas las mañanas y en el  fondo es el mismo amanecer  o el mismo despertar de los días.
Pero bueno, yo esta hablando de los libros y no de las mañanas, es que a veces se me confunden los momentos de los días, de mis días, con los momentos de los libros, porque todos ellos, están, estoy segura en los lamentos, en las puteadas bien logradas, en los atisbos de felicidad o en las penas y las glorias, de aquellos que con una lapicera o una maquina de escribir
quisieron regalarnos, describirnos o contarnos, lo que todos vemos, pero no decimos, lo que todos tocamos pero no sentimos, lo que todos sabemos pero no sabemos que sabemos. Todos vimos alguna vez algún paisaje, pero fueron pocos los que del paisaje pudieron decir algo, fueron pocos los que pudieron definirlo tan hermosamente como algún poeta triste o desquiciado, Julio dice " Hasta el día en que pude mandarme a mudar, subirme al tren, mirar por la ventanilla cómo todo se iba atrás, se hacía pedazos, no si has visto como el paisaje se va rompiendo cuando lo miras alejarse".
Los poetas que de normales no tienen ni sus huellas, pueden darnos el mundo de otra manera, todos tenemos el mismo mundo, pero en las palabras de quienes alguna vez lo tocaron con el alma, creo yo que se encuentra el mundo que siempre estamos buscando, desprovisto de frialdad, vacío de superficialidad, lleno de magia, de sentido, de sufrimiento, de alegrías, de sexo,   de confusión, de caos, de orden, de contradicción....en una palabra, el mundo pasional, ese que queremos sentir.
Hoy les hablo de Cortazar, porque anoche mientras la vigilia me abandonaba poco a poco, el me regalaba un poco de su magia, mañana puede venir otro y otro y otro. Lo importante, creo yo es que no nos quedemos sin poetas, sin palabras que sirvan de resguardo cuando las habladurías del mundo en general, nos dejen atontados, acorralados o moribundos.